Осень
влетела, не спрашивая,
в мои глаза и уши,
правды не приукрашивая,
дней равнозначность нарушив.
Небо – как низкий сплошной потолок.
Странно, вот будто вхожу я
в дом, где давно уж никто не живет,
лишь ветер, случайно ночуя.
Ветер-скиталец, родная душа!
Воля ведь не преступление:
может, тогда только жизнь хороша
когда нет пространства и времени.
Осень. Стая ворон над леском
кружит лохматою гарью...
«Я рождена, – шепчет осень баском, –
да-а-вней твоею печалью».
|
Комментариев нет:
Отправить комментарий