Берег пуст и без края по ширине,
но скучаю о нем все равно,
уток жалобный крик в ночи при луне
в камышах мне знакомый давно.
Кто-то там одинокий, потерянный,
от невзгод никуда не уйдет.
В камышах там утенок растерянный,
свою маму никак не найдет.
Волны серые с виду суровые,
и невольно проступит слеза:
о любви слова, всхлипы знакомые –
то из юности лет голоса.
Берег мой, я живу его образом,
но скучаю о нем все равно.
Дикой утки тревожиться голосом
по ночам, видно, мне суждено.
Всплески волн на закатах сияющих,
и эмоций нахлынувший вал.
Вижу челн я во снах, мне вещающих
то, чего наяву не видал.
Помню я те сиянья вечерние,
я болею, тоскую по ним.
Все былое имеет значение,
я судьбой от забвенья храним.
"буря мглою небо кроет..." Ой, Это уже до меня Пушкин сочинил.
ОтветитьУдалитьТоскливое, с утра пораньше стихотворение, которое тоже имеет право на жизнь. 🤗
Это ностальгия - чудесное слово и чувство.
ОтветитьУдалитьА что Пушкин? Я до него писал:
"Рифмы роем матом кроют..."
Марина, тебе надо зарегистрироваться, чтобы не быть "Неизветной".
Поинтересуйся переводами с итальянского Галины Бриевич (Поиск по сайту). Думаю, оценишь.
ОтветитьУдалить