Я вечно выискивал радости,
пришлось мне бродить немало,
искал я любовь и подругу,
но что-то мне недоставало.
Хоть многие были цветущими,
но будто цветы восковые,
и не было в них аромата,
блистали, но как неживые.
Хватало огнива у девушек,
но жар обращался дымом,
они – как цветочные клумбы,
но сердца в них мало было.
И вот возвращаюсь я в отчий дом
с мерцающим светом в окне,
там старая мать у прялки,
давненько тоскует по мне.
Живет она с думами тяжкими,
и скрытно смахнув слезу,
свечу протянула к сыну,
чтоб вход осветить ему.
Согбенная, медленно шаркает,
а в слабой руке – клюка,
но в серых глазах любовь та,
что была от меня далека.
Комментариев нет:
Отправить комментарий